Poetry

Дело в том, что у меня есть маленькая лабость. Я любли читать. Стихотворения преимущественно. Все мои книги выглядят нелепо из-за закладок, положенных через страничку. Ничего не могу с собой поделать, если  сажусь читать — это значит, что книга будет прочитана от корки до корки. Но сегодня хочется поделиться самым любимым.

Начнём, пожалуй, с Мандельштама.

Здесь отвратительные жабы 

В густую падают траву. 

Когда б не смерть, то никогда бы 

Мне не узнать, что я живу.

Вам до меня какое дело, 

Земная жизнь и красота? 

А та напомнить мне сумела, 

Кто я и кто моя мечта. 

 <1909>

Душный сумрак кроет ложе, 

Напряженно дышит грудь... 

Может, мне всего дороже 

Тонкий крест и тайный путь. 

<1910>

Твоя веселая нежность

Смутила меня.

К чему печальные речи,

Когда глаза
Горят, как свечи

Среди белого дня?

Среди белого дня—

И та далече —

Одна слеза,

Воспоминание встречи;

И, плечи клоня,

Приподымает их нежность.

<1909>

Игорь Северянин.

Она на пальчиках привстала

И подарила губы мне, 

Я целовал ее устало

В сырой осенней тишине.

И слезы капали беззвучно

В сырой осенней тишине.
Гас скучный день – и было скучно,

Как все, что только не во сне.

<1909>

Любовь - беспричинность. Бессмысленность даже, пожалуй,

Любить ли за что-нибудь? Любится - вот и люблю. 

Любовь уподоблена тройке, взбешенной и шалой,

Стремящей меня к отплывающему кораблю.

Куда? Ах, не важно. Мне нравятся рейсы без цели.

Цветенье магнолий... Блуждающий, может быть лед... 

Лети, моя тройка, летучей дорогой метели 

Туда, где корабль свой волнистый готовит полет!

Топчи, моя тройка, анализ, рассудочность, чинность!

Дымись кружевным, пенно-пламенным белым огнем!

Зачем? Беззачемно! Мне сердце пьянит беспричинность! 

Корабль отплывает куда-то. Я буду на нем! 

<1919>

КРАШЕНЫЕ

Сегодня «красные», а завтра «белые» – 

Ах, не материи! ах, не цветы! – 

Людишки гнусные и озверелые,

Мне надоевшие до тошноты.

Сегодня пошлые и завтра пошлые,

Сегодня жулики и завтра те ж, 

Они, бывалые, пройдохи дошлые, 

Вам спровоцируют любой мятеж.

Идеи вздорные, мечты напрасные,

Что в «их» теориях – путь к Божеству.

Сегодня «белые», а завтра «красные» – 

Они бесцветные по существу.

<1919>

ПОЭЗА ОТЧАЯНЬЯ 

Я ничего не знаю , я ни во что не верю , 

Больше не вижу в жизни светлых ее сторон.

Я подхожу сторожко к ближнему, точно к зверю.

Мне ничего не нужно. Скучно. Я утомлен.

Кто-то кого-то режет, кто-то кого-то душит.

Всюду одна нажива, жульничество и ложь.

Ах, не смотрели б очи! ах, не слыхали б уши!

Лермонтов! ты ль не был прав: «чем этот мир хорош?»

Мысль, даже мысль продажна. Даже любовь корыстна.

Нет воплотимой грезы. Всё мишура, всё прах

.В жизни не вижу счастья, в жизни не вижу смысла.

Я ощущаю ужас. Я постигаю страх. 

<1920>

Борис Пастернак.

Нас мало . Нас , может быть , трое 

Донецких , горючих и адских

Под серой бегущей корою 

Дождей, облаков и солдатских

Советов, стихов и дискуссий 

О транспорте и об искусстве. 

Мы были людьми. Мы эпохи. 

Нас сбило и мчит в караване,

Как тундру под тендера вздохи

И поршней и шпал порыванье. 

Слетимся, ворвемся и тронем, 

Закружимся вихрем вороньим,

И - мимо! - Вы поздно поймете. 

Так, утром ударивши в ворох

Соломы - с момент на намете,- След ветра живет в разговорах

Идущего бурно собранья

Деревьев над кровельной дранью.

<1921>

О, знал бы я, что так бывает,

Когда пускался на дебют,

Что строчки с кровью — убивают,

Нахлынут горлом и убьют!

От шуток с этой подоплекой

Я б отказался наотрез.

Начало было так далеко,

Так робок первый интерес.

Но старость это Рим, который

Взамен турусов и колес

Не читки требует с актера,

А полной гибели всерьез.

Когда строку диктует чувство,

Оно на сцену шлет раба,

И тут кончается искусство,

И дышат почва и судьба. 

 <1932>

Быть знаменитым некрасиво. 

Не это подымает ввысь. 

Не надо заводить архива, 

Над рукописями трястись. 

Цель творчества - самоотдача,

А не шумиха, не успех. 

Позорно, ничего не знача, 

Быть притчей на устах у всех. 

Но надо жить без самозванства, 

Так жить, чтобы в конце концов 

Привлечь к себе любовь пространства, 

Услышать будущего зов. 

И надо оставлять пробелы 

В судьбе, а не среди бумаг, 

Места и главы жизни целой 

Отчеркивая на полях. 

И окунаться в неизвестность, 

И прятать в ней свои шаги, 

Как прячется в тумане местность,

Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу 

Пройдут твой путь за пядью пядь, 

Но пораженья от победы 

Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой

Не отступаться от лица, 

Но быть живым, живым и только, 

Живым и только до конца. 

<1956>